{"id":116833,"date":"2021-05-16T04:00:00","date_gmt":"2021-05-16T08:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/quand-il-fait-beau-on-envie-decouter-le-bruissement-du-fragile\/"},"modified":"2021-05-16T04:00:00","modified_gmt":"2021-05-16T08:00:00","slug":"quand-il-fait-beau-on-envie-decouter-le-bruissement-du-fragile","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/quand-il-fait-beau-on-envie-decouter-le-bruissement-du-fragile\/","title":{"rendered":"Quand il fait beau, on envie d’\u00e9couter le bruissement du fragile"},"content":{"rendered":"

Par Habib Ben Salha –<\/strong><\/em><\/span> Malheureux les malheureux, une vie r\u00e9duite \u00e0 une s\u00e9rie de sentiments n\u00e9gatifs, de rejets syst\u00e9matiques, de plaintes, de contraintes serait un ab\u00eeme sans issue. Il faut des moments de r\u00e9pit, des temps maures, des stations mystiques pour m\u00e9riter les couleurs de la nature. Le malheur pr\u00e9lude \u00e0 la prochaine saveur, annonce peut-\u00eatre un petit bonheur, une p\u00e9nombre \u00e9clair\u00e9e. Pourquoi le ressassement de choses noires bloque-t-il tous les flux et reflux de l\u2019existence ? Peut-on vivre, maintenant, paisiblement, malgr\u00e9 l’incertitude g\u00e9n\u00e9rale, l’inconnu m\u00e9connaissable ?<\/p>\n

Au lieu de subir la noirceur des tableaux, mieux vaut se perdre dans les toiles. On ne voit pas d’autre issue que la joie imm\u00e9diate. Rien n’est plus triste que le figement permanent, la panne humide o\u00f9 tout s’arr\u00eate, sans pr\u00e9avis, o\u00f9 tout se p\u00e9trifie, sans protocole de sortie. On d\u00e9sapprouve cette sc\u00e9nographie mortif\u00e8re des mondes. De fil en aiguille, on a appris par c\u0153ur le discontinu. Les entichements absurdes engloutissent l’oxyg\u00e8ne et personne ne l\u00e8ve le petit doigt pour dire : \u00e7a va… \u00e7a va aller\u2026 on n\u2019a plus rien \u00e0 raconter, sinon quelque chose de terrifiant, la m\u00eame chose, depuis la fin difficile d’un \u00e9t\u00e9 mitig\u00e9. Toute tombe. Les Chiffres. Les Id\u00e9es. Les Gens. Les Feuilles. Les Bourses. Les Opinions. On ne rit plus ou rarement. C’est trop grave, trop s\u00e9rieux. Allons donc, on va changer d’allure. Il n’y a pas mieux. Jetons les d\u00e9s et reprenons les \u00e9l\u00e9ments.<\/p>\n

Une chenille travailleuse, assidue, r\u00e9guli\u00e8re, sage admire le cocon qu’elle vient de tisser, petit \u00e0 petit, depuis un certain temps<\/p>\n

Quand a-t-elle commenc\u00e9 son \u0153uvre ? Elle a oubli\u00e9. Peu importe. P\u00e9n\u00e9lope a fait semblant de compter les jours et d’enfiler les nuits pour pr\u00e9parer le retour d’Ulysse, parti, \u00e0 la recherche des \u00eeles aux ailes d’argile. Notre fileuse est fi\u00e8re comme tout. Le carcan de soie n’est pas un trou. C\u2019est un monologue complet, une demeure en filigrane, une cuve merveilleuse. Il lui reste une \u00e9preuve \u00e0 vivre avant de devenir un oiseau de ciel, un papillon boh\u00e8me, un nuage r\u00eaveur, une illumination. Mais les nouvelles ne semblent pas bonnes. Tout est bruyant. C’est un calvaire. C\u2019est venu d’un seul coup.<\/p>\n

On rase les murs en habits quelconques, masqu\u00e9s, peureux, afflig\u00e9s, marchant courb\u00e9s, en route vers des espaces condamn\u00e9s aux services r\u00e9duits ; l’informel ne m\u00e9nag\u00e8re pas la forme. C\u2019est si b\u00eate, un caf\u00e9 sans chaises, un bar sans vertige, un h\u00f4tel sans fantasmes, une classe sans ma\u00eetre, une mer sans nageurs, un ciel sans accents, sans virgules, sans fum\u00e9e blanche, un bateau confin\u00e9, des nuits vides, des murs orphelins attendant un graffiti protecteur. Vivent-ils dans l’illusion de la survie ? Leurs scrupules les emp\u00eachent de marcher. Ils cherchent des endroits o\u00f9 il n’y a pas trop de monde. Effroyables, ils tournent apeur\u00e9s comme dans un bal sans musique, sans ligne de conduite, sans finale, sans pr\u00e9lude. Pris d’une terreur incompr\u00e9hensible, ils sont devenus hypersensibles et ne supportent plus les gens qui toussent ou qui \u00e9ternuent ou qui courent\u2026 apr\u00e8s quoi ? On ne sait pas.<\/p>\n

Peu importe, j’ai envie d’ajouter un commentaire, pr\u00e9cise la chenille, mais plus rien ne m’inspire. On n’a pas vu pire. Je partage l’anxi\u00e9t\u00e9 des mortels, mais je pr\u00e9f\u00e8re me replier dans ma couchette bien \u00e0 l’abri. Je n’aspire pas \u00e0 une m\u00e9tamorphose tout de suite. L\u00e0 o\u00f9 je suis, je vis en s\u00fbret\u00e9. Je ne pourrais jamais d\u00e9chirer mon propre cocon, me lib\u00e9rer et prendre mon envol. O\u00f9 trouver la force et la volont\u00e9 pour suivre mes ailes et partir ? Je suis vraiment inqui\u00e8te. Je ne compte sur personne. Ma force \u00e9gale ma faiblesse. La d\u00e9tresse mondiale est quand m\u00eame ma d\u00e9tresse.<\/p>\n

La chenille se console en songeant que la nature a souvent r\u00e9par\u00e9 les accidents des hommes. Elle, au moins, ne travaille pas pour rien. La verdure du printemps cache la mis\u00e8re des pollueurs, sous son manteau g\u00e9n\u00e9reux. L’\u00e9t\u00e9 \u00e0 la chaleur rebelle est fier de sa ligne de force. La fi\u00e8vre fait peur et pourtant, la chenille sait bien qu’elle reste le meilleur rem\u00e8de pour an\u00e9antir les virus. Rassur\u00e9e par cette \u00e9vidence scientifique, la chenille oublie toutes les statistiques, change d’avis et reprend son \u0153uvre. Elle compte sur ses d\u00e9fenses immunitaires pour vivre ce que vivent les papillons. Elle ira de droite et de gauche, \u00e9vitera l’imprudence. L\u00e9g\u00e8re et secr\u00e8te qui l’emp\u00eachera de faire la f\u00eate ? N’importe quel mauvais vent ravit tout sans pudeur.<\/p>\n

Que faire ? Mourir comme une chenille poltronne ou m\u00fbrir comme un papillon qui chantonne. Et tant pis pour tous les printemps et les automnes ! Et vous qu’en pensez-vous ?<\/p>\n

Prenez soin de vous.<\/p>\n

Habib Ben Salha<\/strong>
\u00a0<\/p>\n

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