{"id":81052,"date":"2020-04-03T10:50:46","date_gmt":"2020-04-03T14:50:46","guid":{"rendered":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/%ef%bb%bfpatrick-lowie-autoportrait-onirique\/"},"modified":"2020-04-03T10:50:46","modified_gmt":"2020-04-03T14:50:46","slug":"%ef%bb%bfpatrick-lowie-autoportrait-onirique","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/%ef%bb%bfpatrick-lowie-autoportrait-onirique\/","title":{"rendered":"\ufeffPatrick Lowie: Autoportrait onirique"},"content":{"rendered":"
\n

Des écrivains à l’heure du Covid-19<\/strong><\/p>\n

Je me souviens d’une nuit onirique qu’aurait pu écrire Joe Brainard. Il y a dix-huit mois, j’ai rêvé que j’étais dans un monde étrange, digne des plus belles œuvres surréalistes : rues quasi désertes, couleurs blafardes, rats morts au milieu des chaussées, hommes et femmes en djellaba Gucci en tandem pédalant dans le vide, zigzaguant entre les ombres de mon corps amaigri, taxis vides à la recherche de clients disparates.<\/strong><\/p>\n

Enfants des rues devenus fantômes
\ndes rues, bâtiments inachevés, ouvriers chômés et crevés, comme si le monde
\nétait pris en otage par des nuages toxiques qui nous rendaient tous fous,
\nrepères effacés. Je me souviens qu’à l’époque, j’avais interprété ce rêve comme
\nune métaphore du monde, de mon rapport au monde. Je n’avais pas compris qu’il
\ns’agissait d’un rêve prémonitoire, je sais désormais qu’il s’agit des deux.<\/p>\n

Si Jean Genet était l’écrivain du
\nconfinement, j’ai compris depuis quelques jours que je ne serai jamais un écrivain en prison. Comment écrire, le
\ncerveau enfermé, les neurones cautérisés, bousillés par cette envie de faire
\nrire les murs, d’éplucher l’humain, la mâchoire crispée, les nerfs enflammés,
\ncomment écrire cette période sans recul alors qu’on s’est soi-même enfermés
\npour éviter le pire, un pire invisible, un pire dont on ne voit que des
\nchiffres, des chiffres estimés qui ont pour seule fonction d’effrayer ? La mer
\nn’est pas très loin, trop loin pour l’entendre certes, la mer me manque, je
\nregrette de n’avoir pas de fenêtre, aussi petite soit-elle, de vue sur ses
\nvagues solides.<\/p>\n

Ma cour intérieure aux murs
\ndécrépis ressemble à celle d’une prison protégée par des barbelés pour me
\ndéfendre d’un ennemi qu’on dit maléfique mais dont on ne sait rien. Les oiseaux
\nme charrient, s’envolent, se libèrent en ricanant. Un voisin, bon père de
\nfamille, l’air désolé, m’apporte spontanément du couscous ou des crêpes, tel un
\ngardien de prison qui me sait innocent.<\/p>\n

Nous sommes tous en prison, lui
\naussi, et tous innocents. J’aurais pu rentrer dans ma ville natale avant le
\nconfinement total, j’aurais pu tomber amoureux quelques secondes avant de voir
\nla porte se refermer sur mes rêves, j’aurais pu penser que c’était une
\nopportunité pour faire le point sur ma vie, faire un bilan, j’aurais pu penser
\nque c’était le moment idéal pour terminer ce nouveau roman qui n’accouche plus
\nde rien, même plus d’une souris verte. J’observe le manège des opportunistes en
\ntous genres, des guérisseurs de cœurs invalides, des gourous inconsolés, des
\nbienfaiteurs non validés.<\/p>\n

Non, ce n’est pas la guerre.
\nJ’observe sur l’écran plat les hommes politiques de tous les pays, dans toutes
\nles langues, amnésiques, des girouettes rouillées, des perroquets qui bégaient,
\nils préparent déjà un pseudo futur : le leur. Depuis deux semaines, en
\nconfinement-solo, mon corps ne marche plus, il obtempère, se sauve, s’écrase,
\ns’oublie ; ma tête engourdie me joue des vilains tours, des tours de
\npasse-passe, des tours de magie, des tours du monde des villes visitées, des
\nmains touchées, des bouches embrassées, des odeurs volatilisées, des promesses
\nnon tenues, ma mémoire va chercher en moi des lumineux moments oubliés, de
\nLisbonne à Porto Alegre, de Montréal à Ouarzazate, des sourires abandonnés, les
\nplus belles histoires d’amour sont mortes. Une saudade qui m’étrangle.<\/p>\n

Constater que j’avais déjà fait
\nma route dans une merveilleuse quiétude, éblouissante mais désespérante. Après
\nplusieurs jours dans un silence monastique, c’est la musique qui va
\nprogressivement m’emporter ailleurs, pas la soupe de notes et de voix sans âme
\nqui assomme, non la musique qui donne des coups de poing des meilleurs boxeurs,
\ncoups qui bousculent puis qui réveillent. La vraie angoisse a été : et si nous
\nrestions enfermés des mois, des années ? Si tout cela n’était que le début de
\nla société du confinement<\/em>?<\/p>\n

Je me réveille de ce cauchemar,
\nle dragon en moi, la terre et le feu sur la peau rosée, écaillée, je retrouve mes mots hardis, le désir, la
\ncuriosité, la hardiesse, la fougue, la rencontre de l’autre, cet autre qui est
\nnous, je bâille d’un bonheur, j’écarte les bras, je retrouve en moi la force du
\nvoyageur, la fougue de l’amoureux, ne plus avoir peur de donner un baiser, je
\nrevois ma bataille nocturne et ma victoire contre la lâcheté, le ciel est bleu,
\nma cour intérieure est colorée et parfumée, je m’inscris dans un temps nouveau.<\/p>\n

J’efface des murs blancs mes
\ngraffitis carcéraux, les traits parallèles qui comptaient les jours passés,
\nj’efface aussi le bateau, l’avion, l’enfant qui s’envole.<\/p>\n

Premier jour de libération, les
\nrues sont bondées de gens heureux, ils chantent et pleurent d’une joie non
\nfeinte, l’animal <\/em>a été vaincu. Plus
\nrien ne les arrêtera, plus aucune peur ne les empêchera d’être vivants. Je
\nretrouve la mer, je plonge dans l’océan comme on renaît, je nage vers d’autres
\nhorizons, toujours au bord de l’ennui, ne jamais tomber dans le précipice d’une
\nvie sans passion. Le miracle tente d’écarter la réalité du rêve sans plus trop
\nsavoir qui est qui.<\/p>\n

Patrick Lowie est l’auteur d’une
\nvingtaine de livres publiés dans de nombreux pays, il est également l’auteur de
\nportraits oniriques qu’il publie régulièrement sur le site http:\/\/www.next-f9.com<\/a>
\n. Il est également responsable éditorial aux éditions ONZE de Casablanca.<\/p>\n

L’article Patrick Lowie: Autoportrait onirique<\/a> est apparu en premier sur ALBAYANE<\/a>.<\/p>\n<\/div>\n

Auteur: M’hammed rahal
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Des écrivains à l’heure du Covid-19 Je me souviens d’une nuit onirique qu’aurait pu écrire Joe Brainard. Il y a dix-huit mois, j’ai rêvé que j’étais dans un monde étrange, digne des plus belles œuvres surréalistes : rues quasi désertes, couleurs blafardes, rats morts au milieu des chaussées, hommes et femmes en djellaba Gucci en […]<\/p>\n","protected":false},"author":1760,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"fifu_image_url":"","fifu_image_alt":"","footnotes":""},"categories":[73,54],"tags":[],"class_list":["post-81052","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-actualite","category-maroc"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/81052","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1760"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=81052"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/81052\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=81052"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=81052"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/linitiative.ca\/International\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=81052"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}